Morte | Charles Bukowski
Sento che sto diventando grasso, vecchio e rincoglionito. Ansimo quando mi infilo le scarpe. Non so se mi restano anni, mesi, settimane, giorni o se l’ultimo minuto mi sta per arpionare. Non importa. Questa bottiglia del 1983 di Saint-Emilion Grand Classé fa suonare ancora il dannato gong, perlomeno ho evitato di starmene con le mani…